Без любви можно. И без нее легче. В отношениях всегда покой. Не боишься, не переживаешь, не ревнуешь.

Валяешься себе спокойно на кровати, обнимаешь кошку, жрешь пончики. И никто тебе не предъявляет за крошки в постели.

Переключаешь телевизор с канала на канал, находишь «Гравити Фолз». Смеешься, словно дикая, над никчемной жизнью дяди Стенли, а сама не лучше. Во время рекламы, пока ты ждешь следующую серию, никто не отберет пульт и не включит свой сраный футбол.

А вечером ты собираешься идти с подругами кутить. Вся такая леди, в платье, на кэблах. С макияжиком и причесочкой. Время на часах уже два ночи, а никто не звонит тебе и не произносит холодным голосом:" Ты где там шляешься? А ну живо домой". Да и ты не переживаешь ни о ком <..>

<..>Приезжаю домой в 3 ночи. Пусто и тишина, ни одного следа присутствия тебя в моей жизни, по крайней мере свиду. Открываю вино, пью из горла в полной темноте. Буквально полчаса, и вот уже пустой сосуд падает на пол из ослабевшей руки. Бессилие. Не раздеваясь, прям в платье, падаю на кровать и обнимаю подушку. Она пахнет тобой.

Утро, день сурка. Встаю, умываюсь, готовлю завтрак, по привычке на две персоны. Сажусь за стол, ставлю свою тарелку перед собой, а вторую-напротив. В вазе уже полгода стоят мои любимые сухоцветы. И они будут стоять здесь вечно. Да кто-нибудь??!!! Выкиньте уже этот мусор!!!

Дом-работа-дом. И так изо дня в день, по кругу. Залезла вечером в ванну под горячую проточную воду. Заплакала от боли. Нет, я не обожглась, я медленно догораю.

Вышла на балкон, закурила сигаретку. Пацан лет семнадцати сидит на лавочке и держит за руку свою спутницу. Рука задрожала, и вот, не докурив, я отправила сигарету падать в бездну навстречу холодному осеннему вечеру. Настало время сна...

Без любви можно. Но без нее нет смысла. Человеком движет это чувство. Любовь к еде, котикам, песням группы Queen, растянутому и изношенному вязаному свитеру, которвй ты носил еще классе в 10-ом. Любовь к человеку.

Без любви не легче. Но к ее отутствию быстро привыкаешь. И вот уже через месяц меня уже нет в этом омуте мгновения.

(От автора):

Однажды меня спросили, что такое любовь. Я не раздумывая ответила, что любовь-это боль. И каждый день я желаю переубедить себя в этом. А что думаете вы?